Идёт трамвай. Картины и стихи

 

 

Сегодня я собрал небольшую галерею работ разных художников с изображением… трамвая.

Поздней ночью я возвращаюсь со свидания… Я ужасно рад, что он существует на белом свете, этот последний трамвай. За окнами уснувший тёмный город с бесконечным дождем и злым вездесущим ветром. Гремят на стыках колеса, натружено гудит мотор, дребезжат в разнобой разбитые двери и касса с темными медяками, развевается от сквозняков  билетная лента.
Трамвай летит вперед в облаке электрического света. Он торопится в парк, а я, если честно, никуда не спешу. У меня впереди ещё целая жизнь. Но, ехать в трамвае веселее, чем шлепать по чёрным холодным лужам на асфальте.
Такие вот воспоминания.

И если посмотреть на картины художников, представленные в галерее, то можно предположить, что ностальгические воспоминания, связанные с трамваем, есть не только у меня.

 

Картины художников с изображением трамвая

 

 

  Про старый трамвай

Автор: Илья Кулёв

 

Ну, куда ты спешишь, одинокий и старый трамвай,
Целый день напролёт по печальному длинному кругу?
Хоть чуть-чуть тормозни, поболтаем с тобою, давай,
Про житьё, про бытьё и, конечно, ещё друг про друга.

 

Может, жизнь у меня не похожа совсем на твою,
Может быть, у меня протяженней и длительней рейсы.
Но сегодня, поверь, от тебя ничего не таю —
Я ведь тоже привязан к каким-то невидимым рельсам.

 

Точно так же, как ты, я по кругу уныло тащусь,
Кто-то входит ко мне через двери, что всем — нараспашку.
Обогрею теплом, чем богат — завсегда угощу.
А уж если припрёт — то последнюю скину рубашку.

 

Жизнь на стыках трясёт так, что вовсе порою невмочь,
Но страшнее, когда после всей суетливой мороки
Наступает для нас с ощущеньем ненужности — ночь,
Та, в которой с тобой безнадежно мы, брат, одиноки.

 

Тянешь руки свои к проводам, ну, а я к небесам.
Знаем оба, что Тот, кто намного нас выше и круче,
Сверив нам отведенный лимит по каким-то часам,
Электричество наше так просто возьмет и отключит.

 

Но не думай об этом, по рельсам беги и трезвонь,
То, что жизнь так прекрасна порою, и трепетна даже.
То, что в небе вечерней зари догорает огонь,
И за то, что мы есть, нам спасибо хоть кто-нибудь скажет.

 

 

РЕКОМЕНДУЮ: Художник Игорь Прищепа